November 2nd, 2009

1 dress

(no subject)

Ненавижу, когда на улицах накурено. Выходишь с работы, идешь себе по Таганке, вроде погода хорошая и воздух свежий. Но вокруг офисные девицы, счастливые концом рабочего дня — шнырь-шнырь. И у каждой в зубах сигарета, и за нею шлейф вонючего дыма; а то и не в зубах, а просто в руке держит, жестикулирует, химическую атаку проводит. Так и передвигаюсь — пробежками: как пойму, что оказалась в фарватере у ковбойши Мальборо, прибавляю шагу, иду на обгон, да о бензопиле для подсечек мечтаю. Потом сбавляю шаг, спокойно шествую, пока не выскочит на меня из переулка, из офисной двери, из кафе галимого очередная раскрасавица.
Совсем беда, если она с подругами — как встанут в ряд, как тротуар перекроют, русского ОМОНа надежнее — совсем в злобу впадаю, задыхамшися. Не продохнешься от дыма, а они еще изумляются и озираются удивленно, когда пропустить вперед просишь — чего это, мол, их, таких прекрасных, беспокоит кто-то? А то и нет никого рядом с сигаретой, а воздух все равно полон дыма, не успел развеятся, так много прохожих с цыгаркой прошлось тут.
Доколе?! Доколе! Зачем? Зачем женщины курят? Зачем женщины курят там где рядом есть я?